15 novembre 2008

Philippe Roth

Parfois, dans le monde des lectrices et lecteurs survient un coup de foudre pour un écrivain.

Ce sentiment je l'ai ressenti la première fois que j'ai parcouru un roman de Philippe Roth

roth

Pourquoi lui ? Pourquoi pas après tout. Il a écrit 29 romans, j'ai donc beaucoup de bonheur en perspective.

En ce moment, je me régale

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Tout va bien

winniethepooh

je n'ai pas changé de demeure, pas changé de travail, toujours un mari et un fils, je tiens à vous rassurer

Et surtout, surtout je ne possède aucun bonnet rouge et en vérité aucun bonnet du tout!

Ce soir, soirée cinéma ! 

Gros gros bisous!!!!

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Adolf Fenyes

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Loomis Dean

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14 novembre 2008

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Elle en avait assez des promesses

Sa décision était prise.

Elle recouvrit ses cheveux de son bonnet rouge, rouge comme sa colère.

Un dernier regard vers l'univers qu'elle abandonnait.

Elle claqua la porte, jeta les clés dans le caniveau.

Sans regret, elle prit le chemin de l'espoir.

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La saga de la Maison-Blanche

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Le titre reflète exactement le contenu du livre : une saga de la Maison Blanche mais également de tous les Présidents des USA et de leurs épouses ou compagnes.

La maison blanche a été construite sur des marécages. Au début Washington n'étant qu'une petite ville, pour accéder à cette demeure, il fallait franchir des chemins boueux.

Le Président Washington n'y a jamais vécu puisque la maison se construisait durant son mandat.

Le second Président et beaucoup de ses successeurs avaient droit à des WC dans une cabane au fond du parc. Pas de chauffage, pas de confort.

Les Anglais furieux de l'indépendance des USA y mirent le feu mais elle fut immédiatement reconstruite.

Pendant des années, le tout venant pouvaient y entrer comme chez lui.

Un livre bourré d'anecdotes plus humoristiques les unes que les autres. Un livre qui nous décrit les Américains tels qu'ils sont : incroyables.

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Jeffrey T Larson

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Bienvenue ...dans ma maison.

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13 novembre 2008

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Dis-moi, ma simple et ma tranquille amie

Dis-moi, ma simple et ma tranquille amie,
Dis, combien l'absence, même d'un jour,
Attriste et attise l'amour ,
Et le réveille, en ses brûlures endormies ?

Je m'en vais au-devant de ceux
Qui reviennent des lointains merveilleux
Où, dès l'aube, tu es allée ;
Je m'assieds sous un arbre, au détour de l'allée ;
Et, sur la route, épiant leur venue,
Je regarde et regarde, avec ferveur, leurs yeux
Encor clairs de t'avoir vue.

Et je voudrais baiser leurs doigts qui t'ont touchée,
Et leur crier des mots qu'ils ne comprendraient pas,
Et j'écoute longtemps se cadencer leur pas
Vers l'ombre où les vieux soirs tiennent la nuit penchée.


Emile Verhaeren








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