18 avril 2012
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17 avril 2012
J'ai dix ans. Maman est partie ce matin. Je l'ai
J'ai dix ans. Maman est partie ce matin.
Je l'ai accompagnée jusqu'au métro.
J'ai regardé les portes qui se refermaient sur son image avant de remonter quatre à quatre vers la surface.
Elle était si belle, avec une légère tristesse au fond du regard.
Il est dix huit heures, je l'attends sur le quai.
Je scrute chaque silhouette qui passe.
Le gâteau trône sur la table, là bas dans notre petit paradis.
Maman est partie. Elle ne m'applaudira pas quand je soufflerai sur dix ans de bonheur.
Maman nous a quittés.
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