Sunday

Jour pluvieux d'Automne

Une feuille rousse 
que le grand vent pousse 
dans le ciel gris-bleu,
l'arbre nu qui tremble 
et dans le bois semble 
un homme frileux,

une gouttelette 
comme une fléchette 
qui tape au carreau,
une fleur jaunie
qui traîne sans vie
dans la flaque d'eau

sur toutes les choses 
des notes moroses,
des pleurs, des frissons,
des pas qui résonnent:
c'est déjà l'automne
qui marche en sifflant sa triste chanson.

                       Michel Béau